我依旧坐在椅子上，面向着门，想象着他站在门外的样子——金丝眼镜后那双深不见底的眼睛，此刻正透过门板，灼灼地“看”着我，评估着那道划痕背后所代表的……“价值”的突变。

过了仿佛很久。

门外，传来他低沉的声音，比平时更慢，更清晰，像手术刀划开寂静：

“看来……”

他顿了顿，似乎在寻找最精准的词语。

“……我低估了你的‘创造力’。”

声音里，听不出喜怒。只有一种极致的、近乎学术探讨般的冷静。

然后，脚步声再次响起。

这一次，是离开。

他没有质问，没有威胁，甚至没有提及那道划痕。

他只是留下这句话，和一个重新归于寂静的走廊。

我坐在黑暗中，直到他的脚步声彻底消失，才缓缓地、深深地吸了一口气。

后背，不知何时已经被冷汗浸湿。

“创造力”。

他用了这个词。

不是“破坏”，不是“反抗”，是“创造力”。

他将我的挑衅，纳入了他的美学体系，他的“价值”评判标准。

这比任何直接的暴怒，都更令人胆寒。

这意味着，他接受了我的“玩法”。并将这场“游戏”，提升到了一个新的、更危险的层级。

我抬起手，看着自己在黑暗中模糊的轮廓。

指尖，仿佛还燃烧着刮擦人皮墙时的那点冰冷的灼热。

徐文祖，游戏开始了。

只是这一次，规则，由我来定。