“不重实学！专走偏门！”

“如此行径，岂是君子所为？简直有辱斯文！”

非议之声如同潮水般涌向陈默。他站在台上，承受着那些鄙夷、愤怒、不解的目光，只觉得头晕目眩，耳鸣阵阵。他赢了，却赢得如此狼狈，如此……不光彩。他扶着桌案，指尖的颤抖再次加剧。

就在这时，一个不起眼的小太监低着头，快步从陈默身边走过，似乎是不小心，袖口轻轻拂过陈默的手背。一点冰凉坚硬的触感，瞬间传入陈默掌心。

陈默下意识地握紧。掌心，是一枚小巧的、冰冷的银针。针尾，似乎还残留着一丝极淡的、熟悉的松柏清香。

沈轻眉！

陈默心头一震，不动声色地将银针收入袖中。那冰冷的触感，如同清泉，瞬间浇灭了他心头的燥热和混乱。他深吸一口气，强行压下翻腾的气血和眩晕，挺直了脊背，无视了台下的非议，一步步走下辩台。

他的脚步依旧虚浮，背影在无数道复杂的目光中显得格外单薄，却又带着一种难以言喻的倔强。

诡辩奇才？

或许吧。

在这风暴的中心，他需要的不是君子的风度，而是活下去的手段。

琼林苑的喧嚣如同永不落幕的戏台，锣鼓铿锵，你方唱罢我登场。陈默那场惊世骇俗的诡辩，如同投入滚油的火星，瞬间点燃了京城的舆论场。赞誉者称其“机变无双”、“智破腐儒”，贬斥者则唾骂其“巧言令色”、“不学无术”、“有辱斯文”。茶馆酒肆，街头巷尾，处处都在争论那场辩论的胜负与是非。陈默的名字，连同他那篇泣血的《漕夫赋》，以及“深圳铁板烧”的“佳话”，被反复咀嚼、褒贬，热度甚至盖过了文魁大会本身。

然而，这沸反盈天的议论，却如同隔着一层厚重的帷幕，传不进南城那间被药味和死寂笼罩的小院。