赢了。

文魁。

天下闻名。

国之柱石。

这些天在琼林苑被喊得震天响、足以让无数读书人热血沸腾的尊号，此刻从陈默口中吐出，却轻飘飘的，没有半分重量，落在死寂的小屋里，仿佛一声微不足道的叹息，瞬间被陈忠那艰难的呼吸声吞噬。

他顿了顿，另一只手无意识地摩挲着腰间围裙上那条冰冷的、残缺的五爪金龙，感受着那僵硬粗糙的绣线纹路，嘴角扯出一个比哭还难看的弧度，又补充了一句，仿佛在自言自语，又仿佛在寻求一个永远得不到的答案：

“可这‘赢’字……怎么这么重？”

寂静。

只有陈忠那破风箱般的艰难抽气声，如同断线的游丝，在回应着这沉重的诘问。这份赢来的“重”，压在他的背上，沉在他的心里，捆缚着他的每一寸血肉，却丝毫压不住死神的脚步，更撬不开宋家那双在暗处窥伺、闪烁着怨毒光芒的眼睛。

他缓缓站起身，走到窗边。窗台上，那枚御赐的文魁金印静静地躺着，在昏黄的油灯下反射着冰冷而尊贵的光芒。他拿起金印，入手沉甸甸的，冰凉刺骨。另一只手，则下意识地按在了腰间，隔着粗布袍，触碰到那半枚同样冰冷坚硬的虎符轮廓。

国之柱石？

他低头看着掌中这枚象征文道巅峰的金印，又感受着腰间那半枚关乎帝国隐秘的虎符。这两样东西，任何一样都足以让人一步登天，也足以让人万劫不复。此刻，它们却同时落在他这个出身微末、命如飘萍的刷驴匠身上。