营地后方的临时匠棚里，油灯熏得人眼睛发涩。空气里那股子硝烟混着血腥的味儿还没散尽。赵大锤蹲在炸烂的“蜂箱”残骸旁，赤红着眼珠子，手里攥着半截炸裂的厚竹筒。筒壁内侧糊满了黑乎乎、如同沥青般的粘稠火药残渣，散发着刺鼻的焦臭。筒底封口的油泥被巨大的冲击力炸开，边缘焦黑翻卷。

“潮了！”他喉咙里滚出嘶哑的咆哮，枯树皮似的手指狠狠刮下筒壁内侧一层湿漉漉、沾着黑火药粉末的薄霜，“他娘的！北疆这鬼地方！夜里露水重！筒子没裹严实！火药吸了潮气！点着了就……就憋在里头炸膛！”他猛地将半截烂竹筒砸在地上，碎片四溅。

陈默没说话，蹲在另一堆残骸旁。他捻起一点散落的黑火药粉末，指尖搓了搓。粉末有些板结，带着湿气。肋下的旧伤隐隐作痛，牵扯着思绪。防潮……密封……他目光扫过棚角堆着的、刚砍伐还带着湿气的青竹筒。脑子里闪过前世弹药箱里的防潮纸、密封蜡……

小主，

“裹泥。”陈默突然开口，声音嘶哑，“竹筒外头……裹层泥。黄泥混石灰，掺点碎麻刀。裹厚实！阴干了再装药！”他站起身，走到棚外，抓起一把冻得硬邦邦的黄土坷垃，在手里碾碎，“就像……就像乡下人糊灶膛！泥壳子干了，水火不侵！”

赵大锤一愣，随即猛地一拍大腿！“对啊！糊泥巴！这玩意儿厚实！还吸潮！”他眼珠子亮起来，冲着旁边几个灰头土脸的匠人吼，“听见没！挖泥！和泥！要细！要黏！麻刀剁碎了掺进去！快！”

匠棚里瞬间活了过来。泥堆在角落垒起，石灰粉撒进去，麻刀剁得细碎混入泥浆。汉子们赤着脚在泥堆里踩，把泥浆踩得油亮粘稠。新砍的青竹筒被架起来，匠人们用手捧着湿泥，一层层、密密实实地糊在竹筒外壁，连引线孔周围都仔细抹平。湿泥裹着竹筒，像一根根粗壮的泥柱子，被架在避风的棚架下阴干。

老屠抱着他那把豁了口的鬼头刀，缩在棚角磨刀石旁。刀刃在青石上蹭得沙沙响，火星子偶尔溅出来。他斜眼瞅着那群忙活糊泥巴的匠人，又看看地上那堆炸烂的竹筒碎片，撇了撇嘴，喉咙里咕哝了一句：

“费这牛劲……弄一堆泥巴筒子……”

他刀刃在石头上狠狠蹭了一下，发出刺耳的锐响。

“……响动倒是挺唬人……”

他抬起眼皮，浑浊的眼珠映着油灯跳动的火苗。

“……跟过年放炮仗吓唬年兽……差不离！”