那呼唤并非来自耳畔，而是炸响在颅骨深处，带着一股陈旧的奶腥味和血锈气。

“玄儿。”

这两个字像是一把带着倒刺的钩子，硬生生从陈默脑海深处钩出了一片被刻意遗忘的记忆碎片。

金碧辉煌却冷彻骨髓的偏殿，并不是宰相府的柴房，而是一个女人最后怀抱的温度。

那不是苏家的任何一个女人，那是他的母亲，一个在深宫中瑟瑟发抖的废太子妃。

襁褓中的他被一只粗糙的大手强行抱走，替换成了一个死婴。

陈默低头，看向手中那柄名为“断鸿”的短刃。

这并非凡铁，而是母亲临终前托付给心腹，辗转二十年才落入他手中的遗物。

刀身灰暗，毫无光泽，唯有刃口那一线，红得刺眼。

它此刻正在掌心疯狂颤动，发出如孤雁哀鸣般的低吟，那是游子归家前的悲啼。

这不是兵器，这是一把钥匙。

他不再迟疑，双手反握刀柄，对着玉璧上那道蜿蜒如龙的裂隙，狠狠刺下。

没有什么惊天动地的爆炸，只有一声如同骨骼复位的脆响。

严丝合缝。

头顶沉闷的机械声转动，一块满是灰尘的石板滑开，一道暗槽弹了出来。

没有绝世秘籍，没有金银财宝，只有一卷用金漆封缄的陈旧密诏，轻飘飘地落在他脚边的尘埃里。

陈默弯腰拾起，指尖挑开早已干脆的金漆。

黄绢展开，字迹潦草狂乱，却透着一股绝望的霸气：“朕若有后，持此刃者，即为真龙。”

地宫死寂，陈默攥紧黄绢，指节发白。

与此同时，数百里外的伏牛山村，灶火正旺。

苏清漪挽着袖子，正用木勺搅动着锅里翻滚的药汤。

蒸汽腾腾，熏得她额角微湿。

她下意识地抬头，看向灶台边灰泥墙上挂着的那幅《风象疫图》。

原本灰白色的图纸边缘，不知何时渗出了一丝丝淡淡的红痕，像是有生命般向着中央蔓延。

苏清漪眉头微皱，放下木勺，沾了点清水去擦拭。

那红痕非但没褪，反而在水渍的浸润下，显出一行极细的小字，字迹锋利，透着杀伐之气：

“门启之时，血洗旧章。”

她的手顿在半空，指尖微凉。

屋内沉默了片刻，只听见柴火爆裂的噼啪声。

苏清漪转身，取下那张图，铺在桌案上，提笔，蘸墨。

她没有惊慌失措，而是极为冷静地将这张图拓印了七份。