那块石头坠入深渊的回响迟迟未至，陈默却没再等。

他提了提那口提了三天的气，脚掌在湿滑的岩壁上一碾，硬是借着这点摩擦力翻过了这道鬼见愁的石梁。

再往前，云海把山吞得只剩个尖儿。

这里本该是绝地，连猴子都未必肯来，可岩壁上偏偏有人迹。

那不是文人骚客的“到此一游”，而是一道道用粗铁钎凿出来的刻痕。

深的已经生了青苔，浅的还带着石粉味儿。

陈默眯起眼，手指顺着那些线条游走——那是简化得不能再简的“井字渠图”。

旁边还有歪歪扭扭的刻字，字丑，却透着股子倔劲：“照此引水，得活两村”、“此处改斜三寸，雨季不崩”。

这并非一人一时所留。这是几代挖渠人拿命试出来的错题集。

陈默从怀里摸出那块最后剩下的粗布残角。

布上画的是他当年随手涂鸦的初版水利草图。

他将布条往那满是青苔的石壁上一按，湿痕竟然与那不知何年何月留下的刻痕严丝合缝。

不需要他教了。

山风乍起，那块早已风化得酥脆的残布在他指尖碎裂，脱手飞出，挂在悬崖边一截枯死的松枝上，像一面褪了色的战旗，猎猎作响。

陈默仰起头，云层裂开一线，冷冽的天光砸在他满是胡茬的脸上。

他没回头，只是紧了紧背囊的带子。

他知道，自己不再是那个举着火把带路的人，这条路有了自个儿的脾气，正把他这个引路人往外推。

同一片云层之下，伏牛山隘口。

苏清漪捏着那封被揉皱的信纸，上面沾着泥点子。

信是“千里寻灯队”的领头少年留下的。

那帮愣头青甚至没过桥，就在看见那朵冰梅花和赤色苔藓后，利索地掉头回去了。

桥栏上用木炭写着一行大字：“我们不必找到他，因为我们正走在他照亮的路上。”

苏清漪没哭，甚至连眼皮都没抖一下。

她把信纸凑到烛火上，看着它烧成灰烬，随后转身走进流转坛。

底下的学童们正等着开课。

“今日不讲经义。”苏清漪声音清冷，指了指角落里一个满身补丁的小女孩，“你来说，昨晚看见了什么。”

小女孩吓得一哆嗦，扯着衣角，声音细若蚊蝇：“有人说……陈先生早就不在人间了。可昨夜我家那盏没油的灯忽然自己亮了一下，就像……就像有人推门进来，带进了一股风。”

满座哗然，有人惊疑，有人嗤笑。