咸腥的海风顺着山谷灌进来，吹得院里那棵老槐树叶子哗哗作响。

他下意识地回头望了一眼，那个小小的村庄已经隐没在青山绿水之间，炊烟袅袅，安详得像一幅画。

不知道那帮小家伙，现在把那张《潮汐鱼踪图》背熟了没有。

这念头在陈默脑子里一闪而过，随即被压了下去。

天还没亮透，晨光是灰蓝色的，带着水汽的凉。

他像往常一样站在院子中央，双脚分开，与肩同宽，摆出一个雷打不动的站桩姿势。

胸口那个曾经藏着玉佩的地方，空荡荡的，只有粗布衣衫的触感。

那个陪了他这么多年的声音，已经沉默了太久，久到他快要忘记它曾存在过。

但他还是习惯性地等着。

等那个辰时初刻，东方天际线泛起第一抹鱼肚白。

什么都没有发生。

意料之中。

陈默缓缓吐出一口浊气，白雾在微凉的空气里迅速散开。

他没有动，耳朵却捕捉着周遭的一切。

风声不对。

昨夜是带着咸味的海风，现在却夹着山里特有的草木腐殖质的味道，还带着一丝极淡的铁锈味。

七个。

他昨晚就已经确认了。

七个黑衣人，像七颗钉子，悄无声息地楔入了村子四周的山林里。

他们藏得很好，呼吸绵长，显然是上乘的敛息功法。

这些人不是来杀人的。杀气这东西，藏不住。

他们更像是在……测量。

每隔一炷香，就会有一阵极其细微的能量波动，从七个不同的方位传来，交汇于村子上空。

他们在布一个阵。

一个想把这整片村落连同其中的活人一起打包带走的阵。

陈默眼皮都没抬一下。

他转身走进屋，从米缸里舀出一瓢米，又顺手抓了一把灶台上的筷子，走回院里，喊醒了那个睡在草堆里，嘴角还挂着口水的小虎。

“虎子，去，把这些米和筷子放到村口那张长桌上。”他把东西递过去，声音压得很低，“记住，每天早上都多摆一副碗筷，别忘了。”

他又凑到小虎耳边，哼了一段不成调的曲子。

“……一碗米，敬天地；一双筷，送远客……就唱这个，让你那帮小兄弟都学会，每天去摆碗筷的时候就唱。”

那调子很简单，却在几个特定的转音处，需要用上丹田气，才能唱得响亮。

音波顺着地脉传导出去，会产生一种肉耳听不见的共振。

小虎睡眼惺忪，似懂非懂地点点头，抓着东西就跑了。

这阵法讲究个精准定位，差之毫厘，谬以千里。

他这法子，就是要让对方的尺子，永远都歪着那么三寸。

与此同时，山坡上的风车磨坊里，苏清漪正对着一灯如豆的油灯。

她面前摊着一叠刚印出来的《民言快报》，墨香扑鼻。

但最上面的一张，却不是她写的。

纸是同样的桑皮纸，字迹却陌生，笔力雄健，透着一股不容置喙的霸道。

标题是：《论隐士当诛》。

文章引经据典，言辞犀利，说天下动荡之际，凡有才之士，不为国效力而选择归隐山林，便是窃取民脂民膏的硕鼠，当以雷霆手段尽数诛之。