黑暗。

无尽的黑暗。

泽尔克斯感觉自己像是在一片虚无中漂浮。

没有上下，没有方向，没有声音，没有任何可以感知的边界。

他的身体——如果他还有身体的话——轻得像一片羽毛，被某种看不见的暗流推动着，不知去向。

他试图睁开眼睛。

但眼睛本来就睁着。

只是什么都看不见。

他试图伸出手。

但不知道手在哪里。

这种感觉很奇怪。

不是昏迷，不是沉睡，是一种更纯粹的、被剥离了一切感官的存在状态。

他能思考，能感知自己的存在，但无法感知任何外界的事物。

西弗勒斯。

这个名字在他意识深处浮现。

他下意识地想找那个人，想握住那只手，想听到那个低沉动听的声音。

但周围只有虚无。

他在哪里？

发生了什么？

他努力回想。

蜘蛛尾巷的下午，阳光透过蒙尘的玻璃窗，羊皮纸散落一地，斯内普的声音从魔药工作间传来——“过来帮我扶着坩埚”——

然后他站起来了。

然后——

黑暗。

然后就是现在。

泽尔克斯试图让自己冷静。

他经历过太多危险，太多生死一线的时刻。

恐慌解决不了任何问题。

他需要感知，需要定位，需要找到任何可以抓住的东西。

他闭上眼睛——如果有用的话——试图用预言天赋感知周围。

什么都没有。

那种感觉比黑暗更可怕。

他的预言天赋，那个与生俱来的、伴随了他三十多年的能力，此刻像被某种更强大的力量压制了。

他什么都看不到，什么都感觉不到，像一个普通人那样盲目。

恐惧终于开始蔓延。

不是对未知的恐惧，是对失去的恐惧。

如果预言天赋消失了，他还是泽尔克斯·康瑞吗？

那个能预知未来、改变命运的先知？

那个圣徒的首领？

那个发誓要保护所有人的——

“西弗勒斯……”

他发现自己念出了那个名字。

尽管没有声音。

尽管没有人能听到。

但他还是在心里一遍又一遍地念着，像某种祈祷，像某种锚点，像溺水的人抓住的最后一根稻草。

…

… …

不知过了多久。

也许是一瞬间，也许是永恒。

在这片虚无中，时间失去了意义。

泽尔克斯不再试图挣扎。

他漂浮着，等待着，心里反复默念着那个名字。

那三个音节成了他在黑暗中唯一的坐标，唯一的真实。

然后，光出现了。

不是刺眼的光，是微弱的、灰白色的光，像黎明前最暗的时刻。

那光从某个方向渗进来，缓慢地扩大，最终凝聚成一个模糊的轮廓。

门？

泽尔克斯感觉自己被某种力量牵引着，向那道光飘去。

他没有反抗——没有能力反抗，也没有意愿反抗。

无论如何，这比永恒的虚无要好。

光越来越亮。

轮廓越来越清晰。

那是一扇门。

古老的、石质的门，门框上刻着复杂的符文。

那些符文在微弱的光线下若隐若现，泽尔克斯认出其中几个——是古代如尼文，与死亡有关的如尼文。

门在他面前缓缓打开。

他飘了进去。

…

… …

阴冷。

这是泽尔克斯恢复感知后的第一个感觉。

不是普通的冷，是那种渗入骨髓的、古老的阴冷，像在地下墓穴里待了太久的石头散发出的寒意。

然后是光线。