有些火，宁可燃尽成灰，也不肯在黑暗里沉默地灭掉。

她往前挪了半步，左脚踝传来尖锐的刺痛。她没停，又挪了半步。手扶在门框上，指节绷得发白。

台上，刽子手举起了刀。

那是一把鬼头刀，宽背厚刃，刀身在阴天里泛着冷铁的乌青。举得很高，高过头顶，然后停顿——像在积蓄力量，也像在等什么。

人群屏住呼吸。

欧冶明也屏住了呼吸。

然后——

嗤！

不是刀落的声音。是某种东西急速燃烧的嘶鸣，尖利得刺耳。声音来自台下人群的某个角落。

紧接着，烟雾炸开。

浓黄的、黏稠的烟，从地面腾起，像一只巨大腐烂的手掌猛地撑开。烟里带着刺鼻的硫臭味，还有一丝熟悉的、微甜的火药味。

欧冶明的瞳孔收缩了。

那是她的配方。七一一。硝七硫一炭一。烟浓，声闷，宜惊扰。

有人用了她的炸药。

不，是偷了她的炸药的人，卖给了别人，别人用在了这里。

烟迅速扩散，吞没了台子，吞没了刽子手，吞没了那个叫卫铮的女人。人群炸开了锅，尖叫、推搡、哭喊，像一锅烧沸的粥。

混乱中，有个身影冲了出来。

是个少年。破衣烂衫，脸上抹着煤灰，头发乱糟糟地扎在脑后，像个最普通的流民乞丐。

但他冲得很快，脚步在泥地上踏出急促的啪嗒声。方向明确——直奔刑台。

台上，烟雾稍散。刽子手被呛得咳嗽，刀还举着，但动作迟滞了。

少年跃上台子，动作并不娴熟，甚至有些笨拙——左脚绊了一下，险些摔倒。但他稳住了，右手从怀里掏出了什么。

一道金光。

欧冶明眯起眼。那是……一根簪子？女人的金簪，尖端磨得极锐，在昏天里闪过一星寒芒。

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少年挥臂。

不是砍，不是刺，是挑。簪子划过一道短促的弧线，精准地撞在鬼头刀的刀镡上。

当！

脆响。不大，但在死寂的瞬间格外清晰。

刽子手的手腕一震。不是疼，是麻——那种被击中麻筋的、瞬间脱力的麻。

五指松开，鬼头刀脱手，在空中翻了两圈，哐啷一声砸在台板上，刃口嵌进木头里。

少年没停。他扑到木桩前，用簪子去割绳子。动作慌乱，但手指很稳。绳子是麻绞的，粗，浸了汗血后更韧。他割得很吃力，额角青筋暴起。

台上台下，所有人都愣住了。包括监斩官，包括兵卒，包括欧冶明。

时间像被拉长的麦芽糖，粘稠缓慢地流淌。