“等下给它插个糖球当扣子，”江熠从包里掏出根红围巾，是他自己常戴的那条，给雪人围了两圈，“这样就不冷了。”

傍晚的雪渐渐停了，夕阳从云缝里钻出来，给雪地镀上层金边，晃得人睁不开眼。江熠忽然从包里掏出个保温杯，倒出两杯姜茶，递了一杯给她：“我妈说雪后冷，喝点姜茶防感冒。”

姜茶的辣混着红糖的甜，在喉咙里烧出条暖路。林溪喝到一半时，发现杯底沉着颗话梅，酸得她眯起眼睛，却把姜的辣都中和了。“阿姨太会想了，”她咂咂嘴，话梅的酸还在舌尖打转，“加了话梅就不那么辣了。”

“是我让加的，”他挠了挠头，“知道你怕辣，话梅能压一压。”

往学校走的路上，路灯亮了起来，把两人的影子在雪地上拉得很长，时而交叠，时而分开，像首流动的诗。江熠的帆布包里露出半截画本，最新一页画着两个戴耳罩的小人，在雪地里堆雪人，旁边写着行小字：“初雪的暖，要和溪溪踩着雪分享才够甜。”

林溪抢过画本翻了翻，里面夹着片干枯的枫叶，是秋天捡的，边缘已经卷了边，却依然带着点红。“等雪化了，”她把画本还给他，指尖划过那行小字，“我们去捡松塔吧，你说过松塔里的松子能炒着吃，喷香的。”

“好啊，”他的声音被晚风吹得有点软，“我妈说雪化后的松子最饱满，到时候我们多捡点，炒一大罐，冬天看书时当零嘴。”

回到宿舍，林溪把兔子耳罩放在床头，暖手宝塞进被窝，翻开《我们的故事》，在最新一页贴上雪人的照片，旁边写下：“冬天最甜的不是糖球，是他把我的手揣进他口袋里的温度，是耳罩里藏不住的软和，比任何暖气都让人安心。”

窗外的月光落在雪地上，亮得像铺了层银。林溪摸着手套上还没化的雪沫，忽然想起江熠堆雪人时冻红的鼻尖，想起他为了让糖球保温，把油纸袋裹在羽绒服里焐着，想起他妈妈说“这孩子凌晨就起来看雪，说一定要让溪溪在初雪天吃到热乎的糖球”。

这些细碎的温暖像糖球里的芝麻，一颗一颗嵌在心里，甜得让人发暖。她知道，这小雪的初雪，这糖球里的甜，还有这副带着体温的耳罩，都会像雪地里的阳光一样，在时光里保持着恰好的暖，陪着他们走过一个又一个冬天，走向所有藏在落雪与期盼里的，关于彼此的明天。而那些藏在雪地里的脚印，那些融在糖球里的惦念，终将像这永不消融的暖意，把往后的每个清晨与黄昏，都酿成带着甜香的模样。