雨水的清晨，天是蒙蒙的灰，像浸了水的棉絮。林溪推开窗，潮湿的风带着雨丝扑面而来，打在脸上凉丝丝的，鼻尖萦绕着股泥土的腥气，混着远处玉兰树的淡香，像杯刚沏好的雨前龙井，清得人心里发颤。楼下的草坪泛着油亮的绿，草叶上滚着晶莹的水珠，风过时，水珠簌簌落下，像谁在悄悄落泪。
手机在枕头边震动，江熠的名字裹着雨意跳出来。“别出门，我送早饭上去，”他的声音带着点喘，背景里能听见雨打伞面的“啪嗒”声，“我妈蒸了青团，说雨水吃青团，祛湿又养脾，给你带了豆沙馅的。”
林溪披了件薄外套站在窗边等，看见江熠撑着把蓝格子伞，怀里抱着个保温桶，深一脚浅一脚地踩过积水的路面。他的牛仔裤裤脚沾了泥，帆布鞋的鞋边洇着水，走到楼下时，仰头冲她挥了挥手，伞沿的水珠顺着他的发梢往下滴，像串透明的珠子。
她赶紧跑下楼，楼道口的瓷砖滑得像抹了油。江熠把保温桶往她手里塞，桶身的暖透过掌心漫开，伞柄上的水顺着他的手腕流进袖口，把浅灰色的卫衣浸出片深色。“等你五分钟了，”他笑着抹了把脸上的雨珠，“青团还热乎着呢，我妈说豆沙馅要趁热吃，才够糯。”
保温桶里的青团墨绿得发亮，像一颗颗圆滚滚的翡翠，表面裹着层薄薄的糯米粉，沾着点艾草的碎叶。林溪拿起一个，指尖被烫得缩了缩，吹了吹气咬下去，艾草的清香混着豆沙的甜在嘴里化开，软糯的团子粘在牙齿上，像含了口春天的云。“里面放了桂花，”她含糊不清地说，豆沙馅里的细小金粒在舌尖打转，“比清明的青团多了点香。”
“我妈说雨水的桂花是去年窖藏的，”他从帆布包里掏出个油纸包，往你手里塞，“这是生的艾草粉，你妈要是想做，回家和糯米粉拌在一起就行，艾草是我昨天冒雨割的，带着露水呢。”
油纸包里的艾草粉是深绿色的，带着股清苦的香，旁边放着袋绵白糖，上面贴着张便签，是江熠的字：“豆沙馅要多放糖，溪溪爱吃甜的。”林溪捏了捏艾草粉的袋子，忽然发现他的指甲缝里嵌着点绿，指关节处还有道细小的划痕，像被草叶割的。“又自己割艾草了？”她皱着眉拉过他的手，雨水顺着他的指尖往下滴，“跟你说过让阿姨买现成的，偏要去田里割，这么大的雨。”
“田里的艾草才够劲，”他反手握住她的手，往自己口袋里塞，口袋里的暖宝宝还热着，“我爷说带露水的艾草最祛湿，做青团就得用这样的，你看这个青团的颜色，多正。”
回到宿舍，室友们正围着桌子分享零食，见林溪手里的青团，立刻凑过来：“哇，江熠妈妈又做好吃的了？快让我们尝尝！”林溪笑着把青团分给大家，自己留了两个，就着温水慢慢吃。张萌咬了口青团，眼睛亮得像星星：“里面的豆沙太绝了，甜而不腻，还有桂花的香，江熠妈妈也太会做了吧！”
林溪望着窗外的雨，忽然想起去年雨水，她感冒发烧，江熠踩着积水给她送药，裤脚全湿透了，却把药揣在怀里焐得暖暖的。那天他还带了碗姜汤，辣得她直皱眉，他却盯着她喝完，说“发点汗就好了”，结果自己在宿舍楼下站了半小时，也淋得感冒了。
上午的课是植物学，老师在讲台上讲着春雨对植物生长的影响，林溪的心思却飘到了窗外。雨丝斜斜地织着，把远处的教学楼笼成了朦胧的画，玉兰树的花苞在雨里胀得鼓鼓的，像随时会裂开似的。她忽然发现江熠的笔记本上画着棵玉兰树，树下摆着盘青团，旁边写着行小字：“雨水的糯，要和溪溪分着嚼才够甜。”
课间时，雨下得大了些，屋檐下挂着串透明的水帘。江熠塞给她个小盒子，青竹色的锦缎面，上面绣着片艾草叶，针脚细密得像真的。“给你的雨水礼物，”他的声音压得很低，睫毛上还沾着点雨珠，“里面是个香囊，艾草做的，我妈说雨水挂艾草，能祛湿气，还能安神。”
香囊是圆形的，青布绣着朵小小的玉兰花，里面的艾草填得鼓鼓的，凑近闻，一股清苦的香混着淡淡的药味，让人心里静悄悄的。林溪把它挂在书包上，布穗在风里轻轻晃，像个小小的绿色精灵。“这绣工比上次的围巾强多了，”她举着香囊笑，雨水打在上面，晕开点淡淡的绿，“肯定是阿姨帮你绣的。”
“就……就玉兰花是我绣的，”他挠了挠头，耳尖在雨雾里红得像樱桃，“绣了整整一下午，扎破了三次手，我妈说总算像点样了。”
中午的雨停了，天空透出点淡淡的蓝。两人坐在食堂靠窗的位置，点了两碗荠菜鸡蛋面，热气腾腾的汤里飘着翠绿的菜叶，白雾把玻璃糊成了朦胧的画。江熠把自己碗里的荷包蛋夹给她，说“我不爱吃溏心的”，其实她知道，他是想让她多吃点热乎的。
“下午没课，去湖边走走吧？”林溪吸着面条说，荠菜的清混着鸡蛋的香，在嘴里漫开，“我爷说雨后的湖边有蘑菇，长得肥嫩。”
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“好啊，”他眼睛亮得像雨后的湖面，“我带个小篮子，再拿把小刀，要是能采到蘑菇，就让我妈晚上做蘑菇汤，鲜得很。”
湖边的柳树抽出了嫩黄的芽，枝条垂在水面上，像少女的长发。泥土里冒出几颗白色的小蘑菇，顶着圆圆的伞盖，沾着湿泥，看起来憨态可掬。江熠蹲在地上，小刀轻轻一挑，一颗完整的蘑菇就采出来了，他用袖子擦了擦上面的泥，往篮子里放：“你看这颗，多干净，肯定没毒。”
林溪学着他的样子采，结果不小心把蘑菇踩烂了，引得他直笑：“笨手笨脚的，像只刚学走路的小鸭子。”她假装生气地往他背上拍了一下，他顺势往草地上一倒，滚了半圈，沾了满身的草屑和泥点，像只刚从泥里钻出来的小野猪。
傍晚的夕阳从云缝里钻出来，给湖面镀上了层金，远处的水鸟掠过水面，划出一道道涟漪。两人坐在长椅上挑蘑菇，篮子里的白已经堆成了小山，风里带着点潮湿的香，不知道是哪丛灌木开了花。“等下给你妈送点，”江熠把挑好的蘑菇往她手里塞，“我妈说新鲜的蘑菇炒肉片最好吃，放青椒，香得能多吃一碗饭。”
“好啊，”林溪往他手里塞了颗糖，是薄荷味的，凉得他眯起眼睛，“还要学做艾草糕，你说过要放白糖和芝麻，蒸出来甜丝丝的。”
他的眼睛亮了，像落满了星光：“我教你揉面团，我妈说我揉的面团最适合做糕点，不软不硬，刚好能成型。”
往宿舍走的路上，暮色像块浸了墨的蓝布，慢慢盖下来。江熠拎着篮子，里面装着给林溪带的蘑菇和艾草粉，卫衣的袖口还在滴水，像只落汤的小狗。林溪走在他身边，踩着他的脚印往前走，每一步都踩得踏踏实实，像踩在雨后的春天里。
“周末来我家吧，”江熠忽然停下脚步，从口袋里掏出个小木雕，是个青团形状的小挂件，上面刻着个歪歪扭扭的“溪”字，“我妈说要做清明粿，让你学学，说雨水做的粿能放得久，不容易坏。”
“好啊，”林溪接过小挂件，发现它的肚子是空的，能装下颗糖果，“还要帮阿姨烧柴火，你烧的火总忽大忽小，我来肯定比你强。”
他的脸一下子红了，挠着头笑：“那你可得手下留情，别让我在我妈面前太没面子。”
回到宿舍时，室友们还在讨论江熠妈妈做的青团。林溪把蘑菇放进保鲜盒，香囊挂在床头，小木雕摆在书桌上，翻开《我们的故事》，在最新一页贴上青团的照片，旁边写下：“春天最糯的不是青团，是他冒雨送来的暖意，是香囊里藏不住的细心，比任何阳光都让人踏实。”
窗外的月光落在香囊上，把艾草叶的影子投在墙上，像片小小的绿舟。林溪知道，这雨水的湿气，这青团里的糯，还有这个带着体温的香囊，都会像雨后的春笋一样，在时光里慢慢生长，陪着他们走过一个又一个春天，走向所有藏在雨雾与花香里的，关于彼此的明天。而那些藏在雨水中的心意，那些融在青团里的惦念，终将像这漫漫长夜里的月光，把往后的每个清晨与黄昏，都润成带着甜香的模样。