月新眼里闪过一丝意外，随即黯了下去：是。我三年前接手饼屋，想把饼屋做大，就引进了机器生产线，做新式月饼。产量是上去了，可传统酥皮没人会做了。上个月上海的老客户订了五百份传统酥皮月饼，我照着爷爷的配方做，可就是做不出那个酥，客户说没有灵魂。现在要违约赔偿，月圆堂五代招牌要毁在我手里。他揉了揉脸，声音发涩，我爸搬到乡下老宅住了，说我糟蹋了百年招牌，不肯下山。我知道我对不起他，可我不知道怎么挽回。
你爷爷留下什么东西了吗？萧南烛问。
留了一本《饼谱》，是我爷爷一辈子做饼的心得。月新指了指柜台后面的一个木匣，还有一套老月饼模，梨木的，是爷爷的爷爷传下来的。可《饼谱》我翻了无数遍，配方都背下来了，就是做不出爷爷那种酥。
谢琳忽然走到那个木匣前，指尖凝起草木灵气，顺着匣盖渗入。灵气所过之处，木匣轻轻震颤，匣盖自动打开，里面躺着一本泛黄的线装书和一套磨得发亮的梨木月饼模。
谢琳拿起那套月饼模，指尖灵气顺着木纹渗入。忽然，木模泛起一层温润的金黄灵光，一股醇厚的酥香从模子里漫出来，弥漫整个屋子。灵光中浮现出一幅画面——一个年轻的饼师（正是年轻时的月千层，月家第一代掌饼人），站在案板前，手里拿着面杖，一层一层地擦酥，动作慢而均匀，每擦一层刷一层土猪油，二十一层酥皮，不多不少。旁边写着一行字：饼从心起，酥从手出。
月新凑上前，看着那幅画面，手开始发抖：这……这是我太爷爷。他做月饼，酥皮永远二十一层，不多不少。我……我一直以为做月饼就是把皮擀开包馅，压模烤就行。我一直觉得，我爷爷和我爸太固执，一个月饼做那么多层，没必要。
你太爷爷不是固执，是懂饼。萧南烛轻声道，老手艺的传承，配方可以写在书上，但酥皮的层数和手感，只能揉在面里、刻在手里。你爷爷不是让你守着旧样子不动，是让你在古法的根上，做出属于你这个时代的新饼。
月新捧着那本《饼谱》，眼泪一滴一滴掉在泛黄的纸页上。他擦了擦眼泪，忽然站起来，走到后院的烤炉间，按下机器生产线的电源，把设备推到角落，从仓库里翻出一袋最好的徽州中筋粉和一罐陈了三年的土猪油——那是父亲存下的，一直舍不得用。
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我要重新做一炉饼。月新的声音有些沙哑，但眼神坚定了，我太爷爷能做二十一层酥，我就能做二十二层。这炉饼，我要按照古法，手工擦酥，一层都不省。
接下来的七天，月新把自己关在烤炉间里，开始做那炉传统酥皮月饼。他按照《饼谱》上的技法，制皮、擦酥、起酥、包馅、压模、烘烤，每一个环节都一丝不苟。
第一天，酥皮擀破了，他重新和面，从头再来。
第二天，酥皮只有十二层，层数不够，他重新擦酥，再加九层。
第三天，烤出来的月饼皮硬不酥，他调整炉温，降低火候慢烤。
第四天，酥皮十五层，还是差六层，他想起太爷爷的画面，擦酥要轻，手腕用力要匀，每擀一次都要刷一层薄猪油。
第五天，酥皮十九层，差两层，他在最外层多擦两遍酥油。
第六天，二十一层酥皮，包馅、压模、入炉，他守在烤炉边，一步都不离开。
第七天清晨，烤炉开炉。
就在月新打开烤炉门的那一刻，一股浓郁的酥香扑面而来，金黄饱满的月饼整整齐齐排在烤盘里，一碰就掉渣，掰开一块，酥皮层层叠叠，二十一层，薄如蝉翼，入口即化，和太爷爷做的味道一模一样。