“收货的是伤残堆。闻着就晦气。”刀疤说，“三文外加两成渣。你去不去？”

“去。”张伟说。

“你不怕晦气？”

“晦气不咬人。咬人的是活人。”张伟接过简陋的竹牌地址，“钱呢？”

“一半现，一半回单。”

“成。”

旁边摊贩低声：“伤残堆的药单，有人接过，回来腿就瘸了。说是被人盯上，当探子打的。”

“打探子？”张伟问。

“谁知道。”摊贩缩脖，“反正晦气。你爱去你去。”

张伟点头，不解释。晦气单才少人抢。少人抢，路线才干净。

伤残堆在镇西旧巷。巷口有味：药渣、脓、劣酒。地上坐着一排人，有缺手的，有瞎一眼的，有腿缠布走不了路的。布是青云外门旧色，洗白了还认得。

宗门扔出来的。

扔出来还挂着旧色，像故意提醒：你曾经属于谁，现在不属于了。

张伟站在巷口，先数人。

十二个。能站的四个。能跑的，大概两个。

他要找的不是最惨的，是“还能用”的。

还能用：腿瘸但眼亮，嘴严，肚子饿到肯听话，又没饿到会卖你换一口热粥。

他刚抬脚，角落里有人低声骂：“又来收尸的？老子不卖器官。”

“不收尸。”张伟扬竹牌，“送药。谁是‘东头刘记’？”

一个半瞎的老头抬手：“刘记死了三天。药送给谁？”

“牌上写刘记。”张伟说，“刘记死了，我按规矩把药放门口，拿回执。回执没有，我回去交不了差。”

“你还讲规矩？”半瞎冷笑，“规矩在伤残堆里不值钱。”

“在我这儿值钱。”张伟把药包放下，“谁看见刘记死的，按个手印。手印算回执。我另给一文铜。”

人群里动了。

一文铜不大，够半碗粥。半碗粥能让人伸手。

一个瘸腿青年挤出来。年轻，脸瘦，左腿从膝下僵着，走一步拖一步。拖得很稳，说明拖久了，习惯成了功夫。

“我按。”瘸腿说，“刘记是我叔。死了。药留着也没用，你要扔我帮你扔，手印我按。”

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“你叫什么？”

“铁柱。”瘸腿说，“以前……以前外门的。现在什么也不是。”

张伟看他眼睛。

眼睛不浑。浑的是认命。不浑的是还想活，只是不知道怎么活。

“按。”张伟递竹片和炭笔。

铁柱按下黑印。张伟给他一文铜。铁柱捏着铜，指节发白，像怕铜飞了。