“周桐。”

张三丰开口，声音依旧是那种平淡如水的调子，不高不低，不疾不徐。

与之前念账单、吩咐修地板、宣布荡魔时一模一样。

可这两个字落在周桐的耳朵里，不异于九天惊雷。

他光溜溜的脑袋猛地一颤，像是被人从后脑抽了一巴掌。

那颗没有眉毛、没有胡须的头上，汗珠滚落得贼快，像断了线的珠子，顺着太阳穴、脸颊往下淌，滴在肩头的衣襟上，洇出一小片深色的湿痕，混着之前失禁留下的骚臭味，在死寂的广场上弥漫开一股难闻的气息。

他下意识地想要站起来，双腿却在不受控制地剧烈颤抖。

那不是害怕到腿软，是被一种源自骨髓深处的寒意锁住了筋骨。

他这一生，靠一双“无相掌”打遍各大派，何曾有过这般狼狈？

可此刻，那双曾经一掌拍碎石碑、一掌震断古松的手，此刻正无力地瘫在膝盖上，十指痉挛般地蜷缩着，连握紧的力气都没有。

张三丰的目光落在他身上，负手而立，沉默了很久。

那双浑浊的眼眸里没有杀意，没有怒火，只有一种让人头皮发麻的平静，像是在看一本早已烂熟于心的账册。

“周桐。”

张三丰再次开口，声音依旧平淡，不高不低，和刚才念账单时一模一样：

“你自称武痴。”

周桐浑身一震，像是被“自称武痴”这四个字烫到了。

他没想到张三丰的第一句话不是宣判罪行，而是这几个字。

他张了张嘴，喉咙里像是塞了一团沾了水的棉花，想辩解，想迎合，却发不出任何声音。

“武痴”这两个字，是他这辈子最引以为傲的标签。

为了练这无相神掌，他把头发、眉毛、胡子全练没了，把半辈子的时间全扔进了武功里。

他不管正邪，不问对错，只要能变强，他什么都肯做。

他到处找高手“切磋”，把各派同辈揍了个遍，他觉得自己没错。

拳脚无眼，死伤自负，这不就是江湖吗？

他从来不觉得自己是个魔头，他只是……想变强而已。

“你自称武痴。”

张三丰重复了一遍，微微侧头，目光平淡得像在陈述一个众所周知的事实：“可你每次切磋，从不留手。”

话音落下，广场边缘的崆峒派队列里，唐文亮捂着胸口的手猛地收紧，指甲刺破了刚结痂的伤口，鲜血瞬间染红了道袍。