荒原的风从更北的地方吹来，带着冰原的气息和某种亘古的寂静。

极昼的最后一日，天光将暗未暗，像一首诗写到结尾处，最后一个词悬在纸边，迟迟不肯落下。

斯莫兰坐在一块被冰川磨圆的花岗岩上，速写本摊在膝头。

炭笔握了很久，只在纸上留下几道犹豫的痕迹。

故乡的荒原在她眼前展开——苔原的赭褐色，远山脊线上残雪的银白，天空那种极昼特有的、介于黄昏与黎明之间的铅蓝。

她都看见了，却画不出来。

不是因为技法。是因为太熟悉了。

熟悉到任何一笔勾勒都像在亵渎。

远处，洛林正在忙活。

他把小型气候稳定器插进冻土，启动，蓝光微闪，他们所在这一小方天地便与荒原的严酷隔开。

然后是帐篷，笨拙但认真地固定每一个地钉——当年在军校，他野战生存课的回回倒数，此刻的专注倒像在弥补什么。

最后，是最重要也最艰难的部分：点火。

斯莫兰停笔，一只手撑着下巴，目光越过速写本的边缘，落在他身上。

打火石擦亮火花——一下，两下。嚓、嚓。

声音清脆，被空旷放大，又被空旷吞没。

第三下，火焰终于从准备好的枯枝和碎木里腾起，橙红色的光瞬间照亮了他低垂的侧脸。

斯莫兰