姜南只学会了一支小调。那本是维吾尔族的弹拨乐曲，后来成为全国传唱的儿歌：“,……”

这首欢快的儿歌刚起了个调，倪女士手中的杂志就摔落地上。

“这是什么乐器？”老太太盯着姜南手中的苇管，目光涣散，就像透过芦管投向了某个虚无缥缈的空间。

“巴拉曼。”姜南下意识回答，“维吾尔人的笛子。”

她急着去给老太太拿药，老太太枯瘦的手却攥住她的手腕，力气大得惊人：“给……给我瞧瞧。”

倪女士摩挲着芦管，又试着把管头贴近唇边。

“不对，不是芦苇……”泛白的嘴唇颤抖着，语句断断续续，透着压抑的痛苦，“白色的……比这个长……他的笛声能翻过慕士塔格......”

她没有再说下去，只是把芦管按在胸前，大口大口地喘气。浑浊的眼泪，顺着满是皱纹的眼角往下淌。

很快，老太太就全身脱力，在姜南的怀抱中闭上了眼睛。

她睡了很沉的一觉，醒来后又神色如常，似乎忘记了芦管和昨天的一切。

姜南把巴拉曼收进了自己的旅行箱，偷偷联系霍雁行。

“白色的，比巴拉曼更长的竖笛？”霍雁行说，“那应该就是塔吉克人的鹰笛。”

“我在想……那个阿米尔，会不会是塔吉克人？”

“慕士塔格峰在塔县，那里是塔吉克人的家乡。”霍雁行说，“那里的确在帕米尔高原上，但是两个月前，不是已经排除了这个可能？”