是谁？徐文祖？作家？还是那个严福顺？

正当我盯着垃圾袋出神时，身后传来了轻微的脚步声。

我浑身一僵，猛地回头。

是那个住在楼下的作家。他手里拿着一个空的拉面碗，似乎正要过来清洗。看到我，他显然也吓了一跳，苍白的脸上瞬间又涌上那种不正常的红晕，眼神躲闪着，不敢与我对视。

“你……你在这里。”他小声嗫嚅着，抱着拉面碗，进退两难。

我看着他，没有错过他眼底一闪而过的、混合着恐惧和兴奋的复杂情绪。他怕我，但又忍不住靠近。像飞蛾扑火。

“嗯。”我应了一声，声音有些沙哑，“找点吃的。”

他的目光飞快地扫过我空空的手，又落在我的脸上，像是在仔细分辨着什么。“这里……没什么好吃的。”他顿了顿，声音更低了，“我那里……还有几包拉面，如果你……”

“不用了。”我打断他，语气尽量平淡。

他似乎有些失望，低下头，看着自己的脚尖。

厨房里陷入一种尴尬的沉默，只有冰箱的嗡嗡声和水龙头偶尔滴落的水滴声。

我侧过身，想从他旁边过去。就在擦肩而过的瞬间，我听到他用极低的声音，几乎像是耳语般说道：

“他……徐医生，不