“下一步呢？”我听见自己的声音问，平静得不像我自己。

徐文祖站起身，拍了拍手上并不存在的灰尘。他走到我面前，距离近得我能看清他镜片上自己模糊而苍白的倒影。

“下一步，”他微微俯身，冰冷的呼吸拂过我的耳廓，声音轻得像情人间的絮语，内容却令人血液冻结，“是学习如何……‘处理’它。”

他的目光，意有所指地扫过我藏在身后的、微微颤抖的双手。

“用你的手，你的工具，赋予它……新的形态和意义。”

他直起身，最后看了一眼地上的肉块，又深深地看了我一眼。

“我很期待你的‘作品’。”

说完，他转身，拉开门，像来时一样悄无声息地离开了。

门再次合拢。

房间里只剩下我，和地上那块冰冷的、沉默的肉。

还有徐文祖留下的，那个关于“处理”和“作品”的、令人不寒而栗的课题。

我缓缓蹲下身，看着那块肉。

指尖，无意识地蜷缩了一下。

掌心，似乎还残留着前世握住刀柄时，那种熟悉的、冰冷的触感。

扮演，已经开始。

而深渊，正在向我招手。