我走过去，正准备将手中的袋子塞进去——

“需要帮忙吗？”

徐文祖的声音，再次鬼魅般在身后响起。

我身体一僵，缓缓转过身。

他站在楼梯口的阴影里，不知看了多久。目光先是落在我手中那个鼓囊囊、渗出些许暗红液体的塑料袋上，然后，缓缓上移，落在我沾着血点的手和袖口上。

他的脸上没有任何表情，既没有赞赏，也没有厌恶，只有一种纯粹的、极致的观察者的专注。

“处理得很干净。”他评论道，语气平淡得像在评价一份手术报告。

我没有说话，只是紧紧攥着袋子的提手。

他踱步过来，在我面前站定，微微俯身，鼻翼再次不易察觉地翕动了一下，像是在确认空气中残留的“创作”气息。

“感觉如何？”他问，金丝眼镜后的目光锐利如刀，试图剖开我麻木的外壳，窥探内里的真实。

感觉？我感觉自己的一部分，正在这血腥的仪式中死去。另一部分，则在冰冷地苏醒。

但我不能告诉他。

我抬起眼，迎上他的目光，努力维持着那层表演出的、空洞的平静。

“只是饿了。”我说，声音有些沙哑。

这个回答，似乎让他感到一丝意外，随即，那完美的唇角再次勾起一抹极淡的、却真实了许多的笑意。

“很好的开始。”他直起身，目光依旧没有离开我的脸，“饥饿，是最原始，也最强大的驱动力。”

他顿了顿，像是忽然想起了什么。

“对了，”他语气随意地说道，“明天，会有新的‘访客’到来。”

访客？