说完，她向后退了半步，重新站回桌旁原来的位置。

双手自然垂在身侧，乌木教煸依旧握在右手，鞭柄轻轻抵着大腿外侧。

“是～老师。”

鸣小姐连忙应了一声，声音里带着掩饰不住的雀月。

她的指尖微微发烫。

那热度从指尖蔓延到掌心，再到手腕，整条手臂都像是浸泡在温水里。

心里满是隐秘的期待，像是埋下了种子的土壤，正悄悄酝酿着破土而出的冲动。

她乖乖低下头。

脖颈弯出顺从的弧度，乌黑的长发从肩头滑落，垂在脸颊两侧，像是两道柔软的帷幕。

笔尖再次落在宣纸上，落在那片刚刚被擦拭过、还带着些许湿润的区域。

笔锋触纸的瞬间，她能感受到纸张纤维的细微阻力。

能感受到墨汁被纸张吸收时那种绵密的吸附感，

她开始写第一个字。

“对”。

横画本应平直，可她的手腕故意向左偏了半分。

那一横便斜斜地向上扬起，起笔重，收笔轻，中间还故意颤抖了一下，让墨汁在纸上晕开一小团。

写完后，她停顿了一息，笔尖悬在纸面，等待着。

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没有教煸落下的声音。

只有教煸柄偶尔敲击桌面的“笃”的一声。

清亮，短促，像是提醒，又像是计时。

她抿了抿唇，继续写。

“不”。

竖画本该垂直，可她故意向右歪斜，还在中间加了一个不该有的顿笔，让那一竖变得粗壮笨拙，像是一根歪倒的木桩。

写完这个字，她的呼吸稍稍急促了些，胸口微微起伏，能感受到心脏在胸腔里有力地跳动。

依旧没有。

只有敲击声，不紧不慢，“笃、笃”，每一下都敲在心跳的间隙里。

她的指尖开始发凉。

不是那种刺骨的冷，而是一种从心底蔓延开的凉意，顺着血管流到指尖，让指节有些僵硬。

她悄悄活动了一下手指，指关节发出极轻微的“咔”的一声轻响。

第三个字，“起”。

她故意把“走之底”写得歪歪扭扭，那本该流畅的弧线被她分解成几个生硬的折角，像是蹒跚学步的孩童留下的足迹。

最后一笔提勾时，她甚至故意让笔尖在纸上多停留了一瞬。

让墨汁大量渗出，在勾尾处聚成一团浓黑的墨渍。

写完了。

她停下笔，笔尖依旧抵着纸面，能感觉到墨汁正顺着笔毫缓缓流淌，渗透进纸张的纤维。

她等待着，全身的肌肉都微微绷紧，连脚趾都在鞋子里蜷缩起来。

耳朵竖得笔直，捕捉着空气中的每一丝声响——

窗外的鸟鸣，风吹树叶的沙沙，香炉里灰烬塌落的细微噼啪。

还有.........自己的呼吸声，越来越急促，越来越沉重。

没有教煸。

只有敲击声，“笃、笃、笃”，节奏依旧平稳。

像是钟摆，不因她的七代或恐惧而有丝毫改变。

她的心沉了下去。

那种下沉的感觉很具体，像是胸腔里突然空了一块，有冰冷的东西灌进去，沉甸甸地坠着。

她开始写第二遍，这一次更加刻意——

“对”字的横画几乎写成波浪，“不”字的点画重重按下去，在纸上戳出一个破洞。

“起”字的偏旁彻底错位，看起来像另一个字。

依旧没有回应。

只有敲击声，不疾不徐，像是永无止境的计时。

第三遍，她故意断笔。

在写“对”字的竖勾时，手腕猛地一抖，笔尖在纸上划出一道长长的、失控的斜线。

从字的中间横穿过去，将整个字劈成两半。

墨汁溅开，几点黑墨落在她的袖口，在衣料上晕开刺眼的污迹。

她的呼吸停滞了一瞬。

这一次，总该.........

敲击声停了。

书房里突然陷入一种绝对的寂静，连窗外的鸟鸣都仿佛远去。

鸣小姐能听到自己的心跳声，怦、怦、怦，沉重而慌乱，像是被困在胸腔里的野兽。

她能感受到汗水从额角渗出，顺着太阳穴滑落，流进黑布的边缘，带来湿黏的触感。

手心早已沁满冷汗，指尖冰凉，可笔杆却烫得像是刚从火里取出来。