白露怀里的布娃娃“啪嗒”掉在地上。

她盯着苏晚星的眼睛，那里没有居高临下的同情，只有真实的、带着裂痕的光：“可你有陆野……他会为你炖汤，会记住你怕烫。”

“他记得的不是‘怕烫’。”

熟悉的低哑嗓音从门口传来。

陆野穿着深灰风衣，手里提着个青瓷小碟，碟里是切得薄如蝉翼的腌姜，“是她总说我做的太辣，其实是我怕她胃寒。”他走到床边，把小碟推到白露面前，“你模仿我，但你没尝过她吐掉的那口汤。那天她发烧，硬喝下去，半夜咳醒了三次，怕吵醒我，咬着枕头忍。”

白露的指尖轻轻碰了碰腌姜。

辣味窜上舌尖的瞬间，她突然捂住嘴——不是甜的，不是温的，是带着陆野惯用的山胡椒的辛辣，可这辣里又裹着蜜枣的甜，像有人把温度和疼都揉进了姜里。

“辣吗？”陆野蹲下来，和她平视，“她每次吃都皱眉头，可每次都吃精光。因为这不是汤，是……”

“是活着的证据。”苏晚星接话。

她捡起地上的布娃娃，用指甲挑开漏棉絮的线口，“你看，这里缝歪了，线结还扎手。可我就是