斯大林格勒看着她走向楼梯口，忽然喊住她：“姐姐。”

莫斯科回头。

“如果……”斯大林格勒的声音有点涩，“如果那边的您，颜色比这边暗呢？如果她经历过的，比您更……”

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莫斯科笑了。

那笑容温和得像冬日里透过冰棱照进来的阳光。

“那我就告诉她，没关系。”

她顿了顿，目光越过妹妹的肩头，望向窗外那层永远不会完全黑下去的天。

“莫斯科这个名，本来就是在河边泥地上建起来的。大火烧过，战争打过，红旗升过也降过。但我们还在这里。”

她伸出手，轻轻揉了揉斯大林格勒的头发。

脚步声渐渐远去。

斯大林格勒独自站在钟楼上，看着姐姐的背影消失在下旋的石阶尽头。

风还在吹，窗外的景色一成不变。

她忽然发现，刚才姐姐站过的那个位置，窗台上放着一个小小的东西。

是一只口琴。

银色的外壳在灰蓝的天光里泛着微微的光，旁边压着一张纸条，字迹是莫斯科的，温和而从容：

“我去准备早餐，你想吃煎蛋还是布林饼？”

斯大林格勒拿起口琴，指尖触到金属的凉意。

她抬起头，望向窗外。

远处，云层渐开，天，快要晴了。

她把口琴贴在胸口，忽然想起姐姐刚才那个问题。

“那边的莫斯科，是什么颜色。”

斯大林格勒把口琴放回窗台，轻轻压好那张纸条，转身走下钟楼。

海风从敞开的窗口涌入，吹动了那张薄薄的纸片，露出背面还有一行更小的字：

“——不管什么颜色，都是莫斯科，都是我们的名字。”

“替我跟她问好。”