他在门外癫狂地低语着，像在举行某种黑暗的仪式。

我没有回应，也没有开门。

我只是坐在地上，看着自己沾满暗红色污迹的双手，看着地上那些被切割的肉块。

然后，缓缓地，抬起手。

指尖，沾着一点尚未完全凝固的、暗红色的液体。

我抬起手，将它举到眼前，仔细地端详着。

眼神，空洞，漠然。

像极了照片里，那个前世的“我”。

门外的作家似乎感受到了什么，呼吸变得更加急促，带着一种满足的、病态的狂喜。

“对了……就是这样……”他喃喃着，脚步声慢慢远去，像是心满意足地离开。

房间里重归寂静。

只有血腥味，和我手中那点暗红，在无声地证明着——

扮演，已经深入骨髓。

而那个真正的“我”，又在哪里？