他语无伦次，只会重复着“别这样”和“求你”。

林深任由他抓着，哭着。

另一只手抬起来，缓慢地，用尽力气般，落在程砚剧烈颤抖的背上，很轻地拍了两下。

像很多年前，程砚第一次独立主刀一台大手术，紧张得彻夜未眠时，林深做的那样。

只是那时的手心是暖的，带着活人的温度和力量。

现在，只有一片冰凉的安慰。

“好了…阿砚…”林深的声音贴着他耳边，气若游丝，却异常清晰，“好了…不哭了…”

“你知道的…这样…最好…”

程砚的哭声低了下去，变成压抑的、绝望的呜咽，埋在白色的被单里。

他知道。

他当然知道。

他是医生。

他看过太多终末期的惨烈，知道什么叫真正的体面尽失。

他只是…只是…

无法亲手签署这份爱的死亡执行书。

不知道过了多久，程砚的颤抖慢慢平息。

他抬起头，眼眶通红，脸上泪痕狼藉，像个迷路的孩子。

林深看着他，微微笑了一下，笑容虚弱，却有种奇异的解脱和澄澈。

他目光转向窗外。

夕阳已经完全沉下去了，只剩下天际一抹残存的、模糊的红。

“今晚的月亮…”他轻声说，语调甚至带上了一点久违的、近乎轻松的意味，“…应该会很亮。”